García por muito tempo fugiu do futuro. Fugiu das serras, do cheiro de bosta de vaca, dos montes preto de gente. Correu para os centros nebulosos, de fumaça opaca e encardida de pessoas vazias. García largou tua terra pequena, cujo Brasil nem sabe que existe em busca de um sonho fajuto e capitalista. Deixou joana grávida e com três pestes grudadas na saia. Ele não sabe que joana e os bicho de goiaba morreram tudo de desgraça.
Em dois anos, o grande centro o engoliu. García nunca vestiu o terno preto nem calçou o sapato esnobe. Em três meses dormiu numa cama de papel e cheirou pimenta ardida. Pegou AIDS comendo uma puta. Não que todas as putas sejam aidéticas, mas ele teve o desprazer de se deitar com uma doente. Se viciou na coca e cola. García se perdeu. Se arrependeu de ter deixado joana, os filhos, as serras. Sentiu por tempos saudades do cheiro da bosta de vaca e dos montes de gente. Morreu indigente, queimado por um segurança heroi, enquanto procurava um lugar para se aconchegar. 
Seu nome fictício é García, dum estrangeirismo que não combina muito bem com teu nariz de nordestino. 
Talvez questiones agora, confuso, num profundo estado estático de coma inerte: O que eu tenho a ver com isso?

Angela Batista, 19. Tenho todos os anos do mundo, ao qual não sinto necessidade de revelar. Aprecio sorrir para um gato na rua, molhar-me junto com meus cadernos na chuva, rir quando é para chorar e sofrer quando tenho que sofrer. A arbitrariedade da vida me fascina, assim como o cheiro dos pés de laranjeiras. Sem rodeios, sem discurso poético, seja bem vindo, as minhas alegorias.

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