As mãos que eram enlaçadas, agora se desembaralham.
O beijo que foi dado, agora é cuspido.
O olhar ardente, agora é fosco.
O bom dia, tornou-se silêncio.
As mensagens, não são mais correspondidas.
Os emails, todos apagados.
As fotos, foram queimadas.
As promessas, esquecidas.
As rosas, despedaçadas.
Os presentes, decompostos.
O amor.
Ah, o doce amor...
O amor, foi morto.

Angela Batista, 19. Tenho todos os anos do mundo, ao qual não sinto necessidade de revelar. Aprecio sorrir para um gato na rua, molhar-me junto com meus cadernos na chuva, rir quando é para chorar e sofrer quando tenho que sofrer. A arbitrariedade da vida me fascina, assim como o cheiro dos pés de laranjeiras. Sem rodeios, sem discurso poético, seja bem vindo, as minhas alegorias.

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